Miné par le rythme des jours
Blasé par ses révolutions,
Le soleil use ses passions
Vautré dans des coussins trop lourds .

La triste fin de ses amours
Fane l'aile des papillons .
Le temps retourne les sillons
Mouillés par la sueur des labours .

Heur fugace ! La feuille d'or
Vole et sombre dans un lac mort
Où vient s'abreuver l'incendiaire

Une hirondelle s'est ruée
Le long d'un chemin de lumière
Qui s'élève dans la nuée .

Le soleil se meurt lentement
Dans une langueur glaciale,
La campagne, veuve royale,
Déjà se couvre d'un deuil blanc.

C'est l'instant de l’enterrement.
Spectres noirs, ombre familiale
Corbeaux, encensoirs, tout signale
A la mort l'engourdissement…

Cette veuve de moribond
Porte dans son ventre fécond
L'obscur fœtus d'une promesse.

Comment, comment sera l'enfant
Si la vie est une grossesse
Et la mort son accouchement ?